Los pies descalzos...                                                                                                   

                              

                                                         .

                                                

Que sensación mas agradable,

pasear con mis pies descalzos.

libres de todo prejuicios,y miradas.

Les quito todo amarre posible.

¡Respirar al aire libre!

la brisa los guía con su canto,

acariciando sus pasos .

Camino sobre la hierba mojada.

 Pequeñas gotas del roció de la mañana.

Se quedan en mi piel,danzando sin decirme nada.

      Siento el asfalto de la calle...                      

                                                      Lo duro lo grueso también es sentir.                                                                

                                                      La sal del mar calma mis pies doloridos.                                                  

¡De tanto en tanto!                        

                                                                         La poesia se me incrusta en los dedos,                                                                                               como  piedrecillas.                                                                         

                                                      Dejo caer alguna entre mi ropa.                         

                                                      Vuelvo al camino...                                                   

Escritos propios: Leticia Mort/ seudónimo: Flor de Cerezo
 

                                                        

                                                

                                                         .

                                                    

                                          

No soy esa mujer que describes tu.
Al dibujarme con tus palabras,llenas de reproches.
A ti te estoy hablando.
Al que no escucha.
Si a ti demoledor de sueños.
Que tonta fui construí mi casa en terreno dudoso.
Sin cimientos,le faltaba estructura y una buena base.
Amargas mi café en las mañanas.
Estancas el agua que bebo me sabe a cloaca.
Sangran mis ojos cuando me miras.
Quieres penetrar en mi alma¡ dejándome
 desnuda por completo!.
Saben azufre tus besos a desganas.
Se forman llagas en mis manos si las tocas.
Apagas las luces de mis sonrisas,no dejándome ver nada.
Te abasteces de mi tomando de mis mieles,
agujereando con tus manos.
Así pasaste desapercibido muchos años.
No creía que había vivido con un vampiro.
Hoy en día no soy la mujer que soñaste.
Desde que no estas aquí soy feliz...

Escritos propios: Leticia Mort
seudónimo de Cerezo

La oportunidad...

La oportunidad es una mujer de vestido blanco,
cabellos largos.
Ella pasa te deslumbra con su mirada penetrante.
Tienes que darle razones para quedarse.
Abrirle la puerta,conquistarla,invitándola a quedarse.
Cogerle la mano dirigirla con tus pasos,
que no sean apresurados ni despreocupados.
¡Si no la convencen tus palabras!
Ella sigue su camino,
entre la hierba con sus pies descalzos.
Y se pierde entre los porque...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo:Flor de Cerezo

.

Montañas talladas...



Somos montañas talladas por la naturaleza.
Adormecidos nuestros cuerpos se reflejan
 en otros cielos. 
Los dibuja la suave brisa de la mañana,
con el canto de los pájaros.
 Serpentean entre colinas suspiros...
Mi memoria te recuerda,
¡solo con mirarte puedo penetrar en tu alma!
-¿Me recuerdas amor,me recuerdas?
¡Solo son montañas talladas!
Es la naturaleza jugando a ser amada...





Escritos propios: Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo

   













                                                                           

Infinito mar...

¿Que escondes en esa bravura?
¡Que desatas olas altas,
con espumas blancas.
Al llegar a la orilla...
Disminuye tu fuerza lentamente...
¡Tocando al ser mas necesitado!
 De una caricia de arena y sal.
Despertando tu sentir mas sensible...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo: Flor de Cerezo

El clavel del aire...


Sigilosamente se entrelaza
 en el tronco de un árbol.


Como buscando protección...

Cuanto mas rustico y fornido,
mas a gusto ella esta.
Le brinda calor de  hogar,
se siente arropada.
El le da seriedad,conocimiento
 por ser tan añejo.
Ella lo adorna con su juventud.
Se complementan mutuamente.

Sube,sube como mimando la corteza.
Es sensual ,delicada
y se sonroja si alguien la mira.

 Al sentirse tan contenida,
y siendo ella misma.
  En el aire florece...

Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo: Flor de Cerezo

                                                   

                                                   

A sus pies descanso...


Me acoges en tu regazo,
en ese instante retorno a mi niñez

Sus raíces enormes brazos,
llenándome de abrazos...

Solo se escucha el crujir de las hojas.
 Al cubrir mis pies ,con su tibio
 manto color canela

Entre perfumes amaderados,
 fragancias de pinos.

Se asoma entre lecturas,
acompañado de aromas,
 un otoño que no tarda en llegar...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo

La vida deja huellas el mar no...

¡Un vago pensamiento!
 De que mi vida nunca, fue lo que mas quise.
Mi vida siempre una huida.
No quería volver jamas a esos sitios.
Empapada de espantos.
Huía sigilosamente sin dejar huella.
Romperme en mil pedazos,
-¡Y que nadie los junte!¿Para que?
-Me formaría otra ves en la misma que soy.
-¡Dejarlos que se los lleve el mar!
La vida deja huellas el mar no...


Escritos propios :Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo

                                                         

La herida de los egos...

Se siente la ausencia en los cantos ,
de algún pájaro desvalido.

Adormecidas las almas ,
de dos cuerpos que se buscan.
Palpitan sus corazones ,
por encontrarse en un abrazo infinito.
Se llaman en sueños...
 En las calles buscan miradas complacientes.
Se encuentran, se vuelven llamas...
No pueden alcanzar sus manos,¡están ocupadas!.
Tapando las heridas  que han formado  los egos.
Es tarde ya se han formado llagas...
¡No volverán a coincidir!,hasta sentirse en la misma piel...

                                                      Escritos propios :Leticia Mort
                                                       seudónimo: Flor de Cerezo

                                           
Las sirenas...
 ¡En las profundidades!                                      
Surgen mis escritos callados.
Como sirenas que se camuflan.
En su mar sagrado...
¡Un grito de libertad expresan!
  Cuando se sumergen en lo mas amado...

Escritos propios: Leticia Mort
 seudónimo Flor de Cerezo
                                                                                                       





    Despierto la llave de versos...
                                                                 

Escalo hasta la cima de la montaña.
Adormecida una llave en mis manos.
Que despierta al alzarla a los cielos.
Así se siente mi mano...
Al plasmar mis versos deseados...

Escritos propios :Leticia Mort
 seudónimo Flor de Cerezo

Clarice Lispector.
 
Ya escondí un amor con miedo de perderlo, ya perdí un amor por esconderlo.
Ya estuve en manos de alguien por miedo, ya tuve tanto miedo al punto de ni sentir mis manos.
Ya expulsé de mi vida a personas que amaba, ya me arrepentí por eso.
Ya pasé noches llorando hasta caer de sueño, ya me fui a dormirme tan feliz al punto de ni conseguir cerrar los ojos.
Ya creí en amores perfectos, ya descubrí que no existen.
Ya amé a personas que me decepcionaron, ya decepcioné a personas que me amaron.
Ya pasé horas frente al espejo intentando descubrir quien soy, ya tuve tanta certeza de mí al punto de querer desaparecer.
Ya mentí y me arrepentí después, ya dije la verdad y también me arrepentí.
Ya fingí no dar importancia a las personas que amaba, para mas tarde llorar silenciosa en mi canto.
Ya sonreí llorando lagrimas de tristeza, ya lloré de tanto reír
Ya creí en personas que no valían la pena, ya dejé de creer en las que realmente valían.
Ya tuve crisis de risa cuando no podía, ya quebré platos, copas y vasos de rabia.
Ya eché de menos a alguien pero nunca se lo dije.
Ya grité cuando debía callar, ya callé cuando debía gritar
Muchas veces dejé de decir lo que siento para agradar a unos, otras veces dije lo que no pensaba para lastimar a otros.
Ya fingí ser lo que no soy para agradar a unos, ya fingí ser lo que no soy para desagradar a otros.
Ya conté chistes y más chistes sin gracia solo para ver a un amigo feliz.
Ya inventé historias con final feliz para dar esperanza a quien lo necesitaba.
Ya soñé demasiado, al punto de confundir con la realidad
Ya tuve miedo de la obscuridad, hoy en la obscuridad "me encuentro, me agacho, me quedo ahí"
Ya caí innumerables veces pensando que no me iba a levantar, ya me levanté innumerables veces pensando que no caería más.
Ya llamé a quien no quería solo para no llamar a quien realmente quería.
Ya corrí tras un carro, porque se llevaba a quien yo amaba.
Ya llamé a mi madre en el miedo de la noche huyendo de una pesadilla, mas ella no apareció y la pesadilla fue aún mayor.
Ya llamé "amigo" a personas cercanas y descubrí que no lo eran, algunas personas nunca necesité llamarles nada y siempre fueron y serán especiales para mí.
No me den formulas exactas, porque no espero acertar siempre.
No me muestren lo que esperan de mí, porque voy a seguir mi corazón.
No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente.
No sé amar a medias, no sé vivir de mentiras, no sé volar con los pies en la tierra.
Soy siempre yo misma, mas ciertamente no seré la misma para SIEMPRE!
Gusto de los venenos más lentos, de las bebidas más amargas,
de las drogas más poderosas, de las ideas más locas,
de los pensamientos más complejos, de los sentimientos más fuertes
Tengo un apetito voraz y los delirios más locos.
Me puedes hasta empujar de un acantilado que yo voy a decir:
- ¿Y qué? ¡AMO VOLAR







Clarice Lispector: Nacimiento/10 de 1920 de diciembre
Chechelnik/Ucrania
Fallecimiento:9 de diciembre
Causa de muerte: cáncer de ovario
Nacionalidad:brasileña
Ocupación escritora

*información extraída de internet
biografía: wikipedia .Las fotos también son extraídas de internet

Género modernismo generación del 45 premios Jabuti de literatura




Algunas de sus frases: "Para escribir el aprendizaje es la propia vida viviéndose en nosotros y nuestro alrededor. Es que no sé estudiar. Y, para escribir, el único estudio es justamente escribir".       Escritos muy profundos de esta bella escritora,espero que os guste.

Leticia Mort
seudónimo :Flor de Cerezo

Las mujeres que escriben también son peligrosas, 

Stefan Bollmann, Maeva ediciones, 2007, 151 págs

Las mujeres que escriben también son peligrosas.

 Stefan Bollmann En un recorrido que va desde el siglo XII hasta nuestros días, Stefan Bollmann nos cuenta historias de mujeres que tuvieron que abrirse camino en la escritura luchando contra los prejuicios, los mandatos familiares, las presiones de sus parejas, y los impedimentos económicos y sociales. Virginia Woolf  resume todo esto cuando dice que las mujeres carecían de “una habitación propia”, metáfora de una independencia que tardó en llegar y que, todavía, no tenemos en forma completa.

Las interrupciones, la necesidad de ocultarse detrás un seudónimo masculino, el tener que dividirse entre múltiples actividades caracterizaron la escritura femenina en ciertas épocas. Aurore Dupin firmará como George Sand; Cecilia Bölh de Faber, como Fernán Caballero; Colette publicará sus novelas bajo el seudónimo de su marido. Por su parte, Jane Austen  tuvo que redactar la mayor parte de sus obras en la sala de estar, soportando continuas interrupciones y ocultando sus manuscritos cada vez que sentía el ruido de la puerta. Es que en el siglo XIX  escribir todavía era considerada una profesión impropia de una mujer. ¿Y qué pasa en la actualidad?, se pregunta Esther  Tusquets en el prólogo. “Como en muchas otras profesiones –nos dice−, las mujeres han invadido el campo, ocupan un lugar, un enorme lugar en los espacios medios, pero no alcanzan, en un mundo regido por hombres, los puestos más altos”.
El libro de Bollmann , además de contar con una edición impecable y unas excelentes fotos, selecciona escritoras emblemáticas por los temas que abordaron, por su importancia en cuanto al camino que abrieron, por su peso dentro de la literatura mundial, por los peligros a los que se enfrentaron o por sus vidas torturadas. Bastan algunos ejemplos. Simone  de Beauvoir afirmaba que “de la legión de mujeres que acarician la idea de dedicarse a la literatura o al arte, muy pocas perseveran”. Marguerite  Yourcenar decía que en cierto momento de su vida había dejado de ser una mujer que escribía para convertirse en un escritor. George  Sand pasó nueve años dentro de un matrimonio asfixiante hasta que se separó de su marido y se dedicó a la escritura. A ella misma un novelista contemporáneo le dio el siguiente consejo: “Seré franco, una mujer no debe escribir… Siga mi consejo: no haga libros, ¡traiga niños al mundo!”. Sylvia  Plath vivía la escritura de una manera angustiante, torturada por el miedo a fracasar como poeta.
Desde el siglo XII , ya hay registros de verdaderas precursoras: Hildegard von Bingen, Christine de Pizan o Madeleine de Scudéry. Más adelante, las mujeres comienzan a buscar su lugar e intentan salir del estereotipo machista de que solo están para encarnar la belleza y no para hacer arte. Madame  de Staël, por ejemplo, defendía el concepto de que el genio se sitúa más allá de los sexos y que el sentimiento, considerado parte del mundo femenino, podía transformarse en una obra de arte. Otras escritoras, por su parte, reinventan su vida y realizan el sueño de crearse a sí mismas obedeciendo solo a sus propios deseos: Dorothy  Parker, Carson McCullers, Marguerite Yourcenar, Anaïs Nin, Simone de Beauvoir, Marguerite Duras y Françoise Sagan.
Las mujeres que escriben también son peligrosas no es un libro solo para mujeres, es un libro para asumir que escribir siempre es peligroso, aunque para nosotras quizás un poco más. Lo importante, como decía Virginia Woolf , sería construir un mundo en el que “se pueda enseñar a los hombres a soportar el libre discurso de las mujeres”...

Portada del libro.Las mujeres que leen son peligrosas (la de la izquierda)
 Las mujeres que escriben también son peligrosas.(la derecha)

 

Resumen sacado de internet  de Adriana Santa Cruz .


Escritos de Eduardo  Galeano.
 Si Eva  hubiera escrito el Génesis.¿Como seria la primera noche de amor del genero humano?Eva  hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla ni conoció a ninguna serpiente,
ni ofreció manzanas a nadie y que Dios nunca le dijo 
que parirás con dolor y tu marido te dominara.
Que todas esas historias ,
son puras mentiras que Adán  contó a la prensa
                           
                                                                             Leticia Mort                                                                                                                                                                                                     seudónimo:Flor de                                                                                                     Cerezo